Madame Ledieu posa sur la table de la cuisine un cabas d’où émergeait une botte de poireaux. A 69 ans, les quatre étages sans ascenseur commençaient à lui peser. Avant d’ôter son pardessus, elle glissa sous la boîte de Nescafé son ticket de pari hippique composé de la date du jour, le 29 septembre, puis les deux derniers chiffres de son année de naissance et le 7, chiffre réputé magique dont elle n’avait pourtant eu, jusqu’ici, ni à se plaindre ni à se féliciter. Un œil sur la pendule la conforta dans l’idée de se servir un apéritif anisé. Toujours debout mais prête à s’asseoir, elle déglutit la première gorgée avec toute la faiblesse voulue de celle qui s’abandonne, lorsqu’elle entendit la fenêtre du salon claquer. Continuer la lecture
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