C’est le moment (enfin) de penser à des affaires légères, de sentir les coquillages craquer sous nos pieds nus, de manger des glaces. Les Soirées de Paris prennent leurs quartiers d’été et reviendront fin août, au moment où les hirondelles gagnent le sud. Bonnes vacances chers lecteurs.
PHB
« Je suis au bord de l’océan sur une plage/Fin d’été: je vois fuir les oiseaux de passage/Les flots en s’en allant ont laissé des lingots: Les méduses d’argent. Il passe des cargos/Sur l’horizon lointain et je cherche ces rimes/Tandis que le vent meurt dans les pins maritimes ». (Apollinaire, 1913)
Vous avez le cœur bien accroché et les sueurs froides ne vous font pas peur ? Alors rendez-vous au 12 rue de l’École de médecine à Paris. C’est là que le Musée d’histoire de la médecine nous raconte son histoire à l’aide d’instruments utilisés de l’antiquité au XXe siècle. On y verra aussi des pièces insolites comme cette table ronde offerte à Napoléon III, au plateau formé de sang, bile et glandes et, décoré d’oreilles et d’un pied pétrifiés. Le musée, ouvert au public en 1994, est constitué d’une unique et élégante salle d’exposition de 1905 avec vitrines en bois et coursives. Il a été créé à l’endroit du premier Collège de chirurgie, décidé par Louis XV et inauguré par Louis XVI en 1774. En 1794, il est devenu l’École de santé, où étaient enseignées médecine et chirurgie autrefois rivales, puis, en 1808 la faculté de médecine. 
Il serait presque réconfortant de savoir précisément où l’on se trouve et même où l’on perche, pour le dire comme un vieux parigot. Nos téléphones améliorés le disent. Au moment-même où ces mots sont écrits, le tableau de bord indique 110 mètres d’altitude, un nord plutôt à droite et un sud plutôt à gauche. Cependant qu’il suffit de pivoter d’un quart de tour pour que le nord passe en face et que le sud transite sur l’arrière. À noter qu’en ces temps pour le moins ambigus, il est également agréable de noter que celui qui s’inquiète est toujours au centre. Ce pourquoi il faut garder les points cardinaux à l’œil tant celui que l’on avait fixé sur sa droite est passé d’un seul coup à gauche et réciproquement. L’on dit souvent qu’il faut remettre l’église au centre du village, ce n’est pas toujours commode dans une approche relative, mais il faut savoir qu’ailleurs, en orient, le centre c’est soi-même et ce n’est pas pour rien que l’on évoque l’empire du milieu alors qu’il est clairement à l’est. C’est le cinquième point cardinal et il faudrait dit-on en ajouter deux autres avec le haut et le bas, comme sur les cartons de déménagement. 
En épigraphe de son livre « La résistance et les poètes », Pierre Seghers avait écrit en quatrième de couverture, à l’adresse des jeunes qui le liraient, de ne jamais accepter de « devenir les égarés d’une génération perdue ». Et en épigraphe, il les prévenait que les « bûchers ne sont jamais éteints ». Résistant lui-même, il avait en 1974, cumulé un travail considérable sur l’engagement des auteurs durant la Seconde Guerre mondiale, en plus de ses connaissances pour le moins substantielles en poésie. Ainsi que le raconte en détail son épouse Colette dans un livre dédié, son mari s’était tourné, pour la publication de l’ouvrage, vers les éditions qui portaient toujours son nom mais qui ne lui appartenaient plus. Sept cents pages, avec une couverture présentant un détail du « Triomphe de la mort » de Pieter Brueghel (ci-dessus), l’ouvrage apparut aux éditeurs comme un peu trop pointu pour connaître le succès. Le tirage prudent de 5.000 exemplaires fut épuisé en un mois. On dut pourtant effectuer deux retirages avant que Pierre Seghers ne décide de reprendre les droits et proposer une édition abordable en deux volumes à Marabout. 
Magistrat influent, Hieronymus (Jérôme) van Busleyden n’était pas seulement un notable respecté. À l’aube du XVIe siècle, ce juriste (1470-1517) qui fit beaucoup pour la renommée culturelle et artistique de la ville de Malines (Mechelen dans l’actuelle Belgique), était avant tout un homme de culture, un humaniste qui recevait à sa table des penseurs aussi importants qu’Érasme ou Thomas More. Originaire de la province du Luxembourg, il s’installa en 1507 dans cette cité importante des Flandres, entre Anvers et Bruxelles. La même année, Marguerite d’Autriche, devenue gouvernante générale des Pays-Bas, choisissait Malines comme capitale administrative et judiciaire. La réputation de la ville s’étendit alors dans toute l’Europe. On peut avoir une idée de l’opulence à la fois financière et artistique de cette cité flamande qui accueille aujourd’hui près de 90.000 habitants en visitant l’hôtel particulier de Hieronymus devenu depuis quelques mois l’un des palais-musées les plus attractifs de la région, déjà bien riche en monuments de premier plan (Bruges, Gand, Anvers…). 
Avant de choisir un fromage, Colette aimait à en « tâter la croûte », et « mesurer l’élasticité de la pâte », de façon à deviner l’intérieur et qu’en fin de compte, choisir un maroilles ou un reblochon, c’était quasiment une affaire de « radiesthésie ». Cela fera soixante-dix ans en août que cette amoureuse multi-plateaux (hommes, femmes, nourriture, parfums…) aura disparu de la société à quatre-vingt-un ans, soit un âge convenable pour mourir avant la décrépitude. Il se trouve que son impotence, assortie à sa gourmandise, faisait qu’elle pesait assez exactement son âge. En tout cas, le 3 août 1954 au matin, depuis sa demeure du Palais Royal, elle avait manifesté le vœu d’un bouillon de légumes, que le grand cuisinier Raymond Oliver, en voisin, lui apporta. Ce sera le dernier et c’est dans la soirée, sur le coup de vingt heures, que ce grand écrivain à la verve extraordinairement vivante, à la langue redoutable à tout point de vue, allait rendre son âme à Dieu. Il y a deux livres possibles à lire à l’occasion de cet anniversaire, d’une part un ouvrage posthume « Paysages et portraits » (Flammarion, 1958) et « Amoureuse Colette » (Geneviève Dormann,1984 pour les éditions Herscher et 1985 chez Albin Michel). 
Les bonnes nouvelles du genre ferroviaire ne sont pas si fréquentes. Au point que la mairie de Romainville (Seine-Saint-Denis) a cru bon d’organiser sur son parvis, une modeste exposition rappelant qu’il y a 124 ans, le conseil municipal émettait un vœu consistant à étendre la ligne de métro qui partait de la Porte Dauphine jusqu’aux terres orientales de la banlieue parisienne. L’expo qui se termine le 4 juillet montre en effet, avec une belle calligraphie, le souhait du maire de l’époque, de faire jonction avec le Paris des beaux quartiers. Finalement, et donc 124 ans plus tard, c’est à la ligne 11 qui part de la place du Châtelet, de faire le job jusqu’à Rosny, desservant au passage la mairie de Romainville et plus loin la place Carnot, avec son célèbre cinéma, lequel fut aussi dancing avant d’être détruit. Reconstruit, il abrita « La Dernière Séance », émission de télé présentée par Eddy Mitchell (1942-) jusqu’en 1988. Les Romainvillois ont attendu tellement longtemps, qu’ils ont pu considérer comme rapide, l’avancement du tunnelier avec des pointes à douze mètres par jour. L’expo est très moderne avec ses « élégantes » explications en langage inclusif. De surcroît elle est située entre la mairie et l’église sur une place baptisée « laïcité », on croirait un film à la « Don Camillo ». 
Pour ceux qui sont convaincus que les vertus émancipatrices de la culture ne sont pas de vains mots et pour qui l’imaginaire est aussi une ouverture nécessaire sur le monde, ce n’est pas le moment de flancher. En ce printemps du Grand Mécontentement la libre expression des artistes, poètes, humoristes, etc. reste une boussole, un peu dingue parfois, mais toujours propice à la réflexion, loin du repli rance et haineux. Et, enfin une bonne nouvelle, les espaces de liberté et de création se nichent aussi dans des endroits inattendus comme à Maurs, petite cité de caractère au sud du Cantal. Alors Zou ! en route pour L’Épicerie, où une bande d’amis faisant le constat que les galeries d’art ont plus souvent pignon sur rue que le long des ruelles villageoises ont mis leur énergie et leur désir d’art contemporain en commun pour créer l’association Tousarzimut et ouvrir leur galerie, dans une ancienne… épicerie.
Il faut bien que l’énergie de la révolte passe quelque part. Peu après le mois d’août 2020 qui vit toute une partie de la ville de Beyrouth soufflée par une gigantesque explosion, des artistes ont réagi. Au cœur de la cité, au milieu de la rue Pasteur, a ainsi été édifiée une statue bien connue des habitants: « The Beirut bride. » Sur une plaque en fer, juste à côté, figure l’explication de Hani, son créateur. La statue, créée à partir de gravats, bien visibles sur la traîne de la mariée, est là pour rappeler qu’un jour, un entrepôt de nitrate d’ammonium a non seulement détruit sur un très large périmètre les habitations, tordu les plus solides ferrailles, mais aussi ôté la vie à plus de deux cents personnes et occasionné des milliers de blessés. De loin, « The Beirut bride » ressemble à une de ces effigies de village français symbolisant la république en marche, de près on comprend mieux qu’elle symbolise une catastrophe dans une république en déroute totale. 
Fondateur des Éditions de l’Olivier il y a une trentaine d’années, Olivier Cohen s’est donné pour mission récente de nous faire redécouvrir le maître anglais du roman d’espionnage Eric Ambler. Attention, il s’agit là d’un auteur mythique, « Notre maître à tous », dixit John le Carré. Le plus mythique de ses livres étant « Le masque de Dimitrios », premier titre ressorti en février dernier, suivi de « Je ne suis pas un héros ». Dans une préface vibrante au premier, l’éditeur confesse sa passion remontant à l’âge de treize ans: « En 1962, je découvre Ray Charles, Françoise Hardy et Jean Bruce, dont je me procure les œuvres (OSS préfère les rousses, etc.) en les échangeant contre mes vieux Bob Morane. » Au détour de « From Russia with love » (« Bons baisers de Russie »), il découvre cette phrase: « Bond détacha sa ceinture, alluma une cigarette et sortit de son élégant attaché-case un exemplaire du Masque de Dimitrios. » Quinze ans plus tard, Olivier Cohen tombe par hasard sur le livre qu’il « dévore en une nuit ». Un an plus tard, il rencontrera Ambler, plus gentleman Anglais que nature, buvant du champagne dans un bar de la Rive Gauche. Et quarante-six ans plus tard, par on ne sait quel mystère, il entreprend de rééditer dans des éditions révisées le gentleman anglais aux livres devenus introuvables.