Toussaint 1944. On se bat en Europe, on se bat dans le monde. Une jeunesse à qui l’on a tout volé depuis quatre ans se dit qu’enfin elle va enfin pouvoir manger à la table des grands, mais le vieux monde a de beaux restes. En 1998, mon père travaillait sur une histoire de la presse régionale, il meurt au mois d’août, je découvrirai le manuscrit une dizaine d’années plus tard. Dedans une histoire, un peu glissée par surprise, comme si de rien n’était. Continuer la lecture
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