Les Soirées de Paris

« Pas pleurer », de Lydie Salvayre. Dès les premières pages de l’ouvrage,  l’auteure justifie l’usage à foison qu’elle fait de la langue de Cervantès : dits en espagnol – langue qui force l’accent sur la dernière syllabe – « les mots vous expédient immédiatement  leur poing sur la figure » ! Le lecteur sait à quoi s’en tenir. Il sortira ulcéré d’une lecture épicée au  pimiento ibérique, le seul condiment qui convienne pour évoquer  les évènements qui  ensanglantèrent l’Espagne à  partir de l’été 1936. Continuer la lecture →

12 décembre 2014. Je me suis arrêté là où commence le grand canyon du Colorado.  Des fissures étoilées qui déchirent un désert caillouteux peuplé de buissons secs, de crotales ou de veuves noires.  Au loin, un mobile home, ce qu’il reste du peuple indien. Je suis sorti pour pisser, je me cache de la route derrière ma Chevrolet Monte Carlo noire, blanchie par la poussière. Il ne manquerait plus que passe un « cop »  en maraude. J’ai soif, j’ai faim. Je suis où dans mon bouquin.  Continuer la lecture →