12 décembre 2014. Je me suis arrêté là où commence le grand canyon du Colorado. Des fissures étoilées qui déchirent un désert caillouteux peuplé de buissons secs, de crotales ou de veuves noires. Au loin, un mobile home, ce qu’il reste du peuple indien. Je suis sorti pour pisser, je me cache de la route derrière ma Chevrolet Monte Carlo noire, blanchie par la poussière. Il ne manquerait plus que passe un « cop » en maraude. J’ai soif, j’ai faim. Je suis où dans mon bouquin. Continuer la lecture
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