Célébrons les cent ans de Lenny

Publié le 25 août 2018 par Lise Bloch-Morhange

Comment célébrer le centenaire de la naissance d’un personnage aussi protéiforme, aussi charismatique que Leonard Bernstein, l’un des plus grands chefs d’orchestre et compositeurs du XXème siècle? Comment faire le tour d’un homme habité par la musique sous toutes ses formes, pianiste, compositeur, maestro, pédagogue, homme de télévision, mais aussi homme de gauche engagé, mondain, amant, mari, père de famille ? Sans oublier ses divers démons intérieurs qui ne l’ont jamais quitté… Continuer la lecture →

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« Le jardin de la Manche »

Publié le 24 août 2018 par Marie-Pierre Sensey

C’est imperceptible. Comme une impression de léger changement dans l’appréhension de l’espace urbain qui rendrait la ville plus lisible, plus légère, comme une évidence. Une intervention par petites touches, qui, en impactant uniquement le végétal parvient à redessiner la ville : de l’autre coté de l’avenue du Verger, «le Parc des pins» que, enfants, nous nommions  «la pinède» est plus présent. La raison ? Les arbres et arbustes qui le dissimulaient  aux regards des passants de l’autre côté de l’avenue ont été déplacés. Plus loin, à la hauteur de l’hôtel Westminster seuls les cèdres bleus ont été conservés pour magnifier leur couleur. A l’autre extrémité les pins penchés ainsi que les pins tortueux remarquables ont été conservés. Nous sommes au Touquet. Continuer la lecture →

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Que Massambalo soit avec nous

Publié le 23 août 2018 par Isabelle Fauvel

Les lectures de l’été, dont le choix ne tient parfois qu’au hasard, peuvent nous emmener sur de bien lointains rivages… Tel est le cas de “Eldorado”, le roman de Laurent Gaudé. Si sa parution remonte déjà à quelques années – 2006 –, son propos reste malheureusement d’une terrifiante actualité. Un roman coup de poing que nous remercions le destin d’avoir mis entre nos mains. Continuer la lecture →

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La parenthèse de l’été

Publié le 13 juillet 2018 par Philippe Bonnet

Toujours mobilisé, Guillaume Apollinaire avait tiré un bord il y a maintenant 100 ans, jusqu’en Bretagne, dans le village de Kervoyal. Il ne savait pas que ce serait son dernier été. Puisque la grippe espagnole allait l’emporter comme tant d’autres, à l’automne. Nous trouverons le moyen, aux Soirées de Paris, de lui rendre hommage à l’occasion de ce dernier centenaire. Ce que nous ne cessons de faire par ailleurs depuis huit ans puisque pas moins de 155 articles (sur 1966) lui ont été consacrés. Il est toujours possible de les lire en cliquant sur un seul lien (1). Continuer la lecture →

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L’étrange tic-tac de Kourou

Publié le 12 juillet 2018 par Philippe Bonnet

À une distance raisonnable du pas de tir, il avait assisté au décollage de la fusée. Peu de temps après il rejoignit un certain nombre de notables et d’ingénieurs au bord de la piscine de l’hôtel. Dans l’ensemble il avait trouvé la mise sur orbite d’un satellite de communication plutôt ennuyeuse. Le vol du retour pour Paris n’étant pas prévu avant le lendemain, il s’était rendu sur la plage à proximité de l’hôtel, là où le fleuve Kourou déploie son embouchure, par-là où autrefois transitaient les bagnards. Continuer la lecture →

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Plaques de résistance

Publié le 11 juillet 2018 par Philippe Bonnet

Comme bien souvent le bouquet a fané.  Il est aussi trop haut pour être chapardé. Enveloppé d’un film plastique, il figure en-dessous d’une de ces nombreuses plaques que compte Paris dans ses rues en hommage à des figures de la résistance. Dès 1940, dans cet immeuble encore tout neuf de l’avenue Debidour, une certaine France Bloch-Serazin avait installé un laboratoire clandestin où elle préparait des explosifs. Arrêtée en 1942, elle a fini décapitée en Allemagne car la France n’autorisait pas la mise à mort des femmes. Juive et communiste, elle est décédée prématurément, tout comme son mari et sa grand-mère. Continuer la lecture →

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Le 4 juillet d’un poète engagé dans l’action

Publié le 10 juillet 2018 par Laurent Vivat

4 juillet. Il se pencha légèrement par la fenêtre. Il avait du mal à apercevoir ce qui se passait dehors car, de sa chaise roulante où il était cloué depuis quelque temps déjà, il ne pouvait effectuer qu’un faible mouvement du corps, lent et malhabile. Des cris traversèrent la rue et vinrent heurter ses tympans. Comme en ce funeste et immémorial mois de juillet, déjà… Lorsque la Révolution, la grande, la mère de toutes les autres, fit vaciller sa jeunesse, le priva à tout jamais d’une partie de sa famille et le condamna à l’exil.  Continuer la lecture →

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Un été avec Gaspar de Crayer

Publié le 8 juillet 2018 par Gérard H. Goutierre

Un monsieur très honorable, ce Gaspar de Crayer. Si le vingtième siècle a quelque peu oublié ce peintre né à Anvers en 1584 dans une famille d’artistes, il fut en son temps une des plus hautes personnalités, un artiste connu et reconnu par la bonne société flamande. Ducs ou archiducs, princes ou marquis lui commandèrent leurs portraits. Il fut même chargé d’exécuter celui du roi d’Espagne Philippe IV. Le monarque (ci-contre), à qui la nature n’a guère donné la grâce physique, apparaît quelque peu engoncé dans son armure d’apparat. N’empêche, l’imposant tableau de presque deux mètres de haut sera exposé trois siècles plus tard au Metropolitan Museum de New York. Continuer la lecture →

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Ah c’est pour ça…

Publié le 6 juillet 2018 par Philippe Bonnet

Les univers paranormaux n’existent par définition que par rapport à la normalité alors que l’inverse est impossible. Dans certains cas les deux mondes fusionnent et c’est ce qui fait toute l’étrangeté du film « Au poste » mitonné par Quentin Dupieux. L’histoire met en scène un homme standard issu de la vie courante et plongé dans l’intimité d’un commissariat de police. Absurdement soupçonné de meurtre il a affaire a toute une équipe de policiers somnambules et à l’intelligence poreuse. Continuer la lecture →

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La vie discrète des effondrilles

Publié le 5 juillet 2018 par Philippe Bonnet

Les invités sont partis en promenade avec en tête un léger doute sur la possibilité d’un orage. Ils ont laissé derrière eux, face à la pièce d’eau, un parasol jaune et des chaises en osier. Et sur la vieille table en fer, peinte et repeinte depuis trois générations avec le même enduit vert, une théière haute époque achève de tiédir en son sein un fond humide épongé de thé noir. Autour, les oiseaux chantent à tue-tête sur les branches du prunier dont les fruits arrivent à maturation. C’est l’été et comme la famille est partie se rafraîchir auprès de la rivière toute proche, un calme relatif s’est installé, seulement troublé par le vrombissement des guêpes affairées. Continuer la lecture →

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