J’avais mangé la veille au soir du taboulé. Un plat d’été, même quand l’été n’est pas là. Elle est arrivée et à peine le temps d’ôter sa veste qu’elle prenait déjà le balai pour ramasser les grains de semoule qui jonchaient le sol. Je m’excuse pour ne pas les avoir balayés moi-même. «Ce n’est pas grave» me répond-elle, « mais je ne marche pas sur le pain« . « Le pain ?» dis-je. «C’est de la semoule, de la farine de blé, c’est comme le pain !». Je la regarde parler. Continuer la lecture
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