“Ascenseur pour Pékin”, sorti en ce mois de septembre, est le premier roman, autobiographique qui plus est, d’un jeune comédien de 33 ans, Clovis Fouin. Sans filtre, d’une plume alerte et drôle, le jeune homme y raconte son métier, son existence de saltimbanque des temps modernes. Si les mémoires d’actrices et d’acteurs sont légion, c’est en général au soir de leur vie que les artistes choisissent de confier leurs souvenirs. Mais Clovis a décidément tout pour se démarquer (à commencer par son prénom) et une expérience peu banale à relater : en 2015, il s’est retrouvé à remplacer au pied levé la star américaine Adrien Brody, aux côtés de l’ancien champion du monde de boxe Myke Tyson et le roi du film de baston des années 1990 Steven Seagal, dans un film d’action patriotique chinois. Un choc culturel et artistique de taille ! Et un livre à l’image du personnage : plaisant et cocasse. Continuer la lecture
Si l’on devait tous s’engueuler en alexandrins, il est probable que cela limiterait les prises de becs, notamment dans la circulation. Pareil pour les débats télévisés. L’exiguïté du théâtre La Croisée des Chemins qui reprend actuellement le « Misanthrope », fait que de surcroît l’effet est garanti sonore. Alceste donne de la voix et les foyers des logements alentour, ne peuvent manquer d’entendre quelques tirades senties, venues de fort loin. C’est bien le seul reproche que l’on peut faire à l’acteur d’ailleurs, car la puissance de son timbre trouverait mieux à s’exprimer dans une salle plus large. Mais comme il est bon de retrouver Molière, y compris dans une mise en scène moderne où le téléphone portable fait partie des accessoires. Les metteurs en scène (et également acteurs) Violette Erhart et Sylvain Martin, ont en effet transposé l’histoire dans un nouveau contexte, celui d’une soirée alcoolisée entre amis qui tourne au règlement de comptes. Ils ont même programmé une suite en sollicitant Georges Courteline et Jacques Rampal. Car la proposition est une trilogie. 
À partir du mois d’octobre 1853, sur les bords de la Mer Noire, les armes s’apprêtent à sortir des râteliers. Un conflit oppose la Russie impériale de Nicolas 1er à la Turquie Ottomane. Les premiers christianiseraient bien le secteur jusqu’à Constantinople, les seconds ne sont pas d’accord. La Crimée est russe depuis peu alors que cela faisait un long moment que les Ottomans l’occupaient. Pour des raisons stratégiques, la France de Napoléon III expédiera pas moins de 300.000 hommes à environ 2500 kilomètres de la Tour Eiffel. Les Anglais n’engageront que 25.000 hommes et les Turcs 7000. Aux aléas de cette guerre féroce, s’ajouteront des épidémies fatales comme le choléra. La France laissera sur le champ de bataille 90.000 de ses soldats. Ce qui est tout à fait nouveau pour l’époque, c’est que trente ans seulement après l’invention de la photographie, une maison d’édition anglaise dépêchera un photographe avec pour mission de couvrir l’événement. Roger Fenton (1819-1869) effectuera dans des conditions particulièrement difficiles l’un des tout premiers reportages de guerre de l’histoire. Cette conjonction va donner lieu dès le 13 novembre à une exposition qui s’annonce prometteuse au Château de Chantilly (Oise). 
On l’aimait bien, Jujube, alias Juliette Gréco. Grâce à elle, on découvrait de bien belles chansons. Gainsbourg, Brel, Ferré. Chantés par elle, les poètes nous devenaient familiers. Boris Vian bien sûr, mais aussi Mac Orlan, Queneau, Prévert. Même Sartre, son ami, qui écrivit pour elle «La rue des Blancs Manteaux». «C’est pour voir mes mots devenir des pierres précieuses que j’ai écrit des chansons» déclarait-il en 1951 avant le départ de la chanteuse pour le Brésil. Le philosophe lui céda la chambre 9 du mythique hôtel La Louisiane où Juliette coula des jours heureux en compagnie de Miles Davis. La muse nous a quittés il y a un an, à 93 ans. En près de 70 ans de carrière, sans avoir connu «le menton triplé, la pesante graisse, le muscle avachi», elle avait cueilli les roses de la vie, comme l’y incitait Raymond Queneau («Si tu t’imagines»). Personne n’a jamais remis en doute son titre de muse de Saint-Germain-des-Près. Personne ne protestera contre l’appellation toute nouvelle d’une partie de la célébrissime place à son nom. Trois plaques officielles délimitent la petite centaine de mètres carrés qui viennent d’être réservés à la chanteuse et actrice. 
Il n’est pas toujours simple de dénicher un roman original. « Double vitrage » fait exception à la règle. Il raconte l’histoire d’une femme de 78 ans qui se laisse séduire par un homme plus jeune de trois ans. Elle est veuve, lui est divorcé. Ensemble ils tentent une approche ultime dont la fin est logiquement inscrite à brève échéance. L’action se déroule en Islande ce qui donne au bout du compte un double dépaysement. D’abord parce que les histoires de vieux humains évoquent un monde de pensées agréablement périmées et d’autre part parce que l’Islande, brumeuse et volcanique, nous propose son décor si singulier. Néanmoins, disons tout de suite que si cette romance avait pris racine en France, cela n’aurait rien enlevé aux qualités de ce mince ouvrage tout en nuances. « Double vitrage » est sorti en 2015, mais sa traduction n’a fait l’objet que cette année d’une publication aux éditions Bleu et Jaune. 
L’envers de ce coquillage a été percé de trous et, ce qu’il en est tombé comme autant de confettis, servira à faire des boutons à l’ancienne ne devant rien à la matière plastique. Auparavant il aura fallu meuler la croûte de façon à ce que les deux côtés du futur bouton se valent. L’une des visiteuses du musée de la Nacre et de la Tabletterie situé à Méru (Oise), assurait cette semaine que dans son enfance, en Nouvelle Calédonie, on pouvait aussi plonger le coquillage dans un verre de Coca ou de martini afin de débarrasser l’ensemble des agrégats marins. Sauf que dans ce vieux pays de Thelle, au début du 18e siècle, ces deux boissons n’existaient pas. Il fallait ouvrager à la main et, ce lent labeur occupait hommes, femmes et enfants, rémunérés par ordre décroissant. L’on traitait dans ces ateliers des coquillages venus du Pacifique mais pas seulement puisque, à partir d’os de vaches, il était également fabriqué des manches de brosse ou des pièces de dominos. Toute cette histoire à peu près disparue est concentrée dans ce bâtiment, extraordinaire à maints points de vue. 
Avec sa nouvelle exposition “Le Théorème de Narcisse”, l’artiste Jean-Michel Othoniel, né en 1964, réenchante le Petit Palais. Plus de 70 œuvres ont, de ce fait, investi les escaliers, le jardin, le sous-sol… de ce joyau historique construit par Charles Girault (1851-1932) pour l’Exposition universelle de 1900. Enchâssées dans le bâtiment, suspendues aux arbres ou posées sur l’eau des bassins, ces œuvres de perles et de briques viennent dialoguer avec les ors et l’architecture majestueuse du lieu. Une invitation au rêve pour un palais de conte de fées… De la rue s’aperçoit déjà au loin l’impressionnante “Rivière bleue” dévalant, telle une cascade de pierres précieuses, l’escalier d’honneur. Des briques aigue-marine réfléchissent la lumière du jour dans un scintillement féérique et font écho à la majesté de la grille en ferronnerie qui marque l’entrée du musée. Elles ne sont pas sans rappeler celles de la “Grotta Azzurra”, cette œuvre antérieure de l’artiste présentée il y a quelques années juste en face, dans l’autre Palais, le Grand celui-ci, au sein de l’exposition “Jardins” (2017), ou encore celles d’une autre “Rivière bleue”, long ruban de briques de verre soufflé qui semblait onduler, telle une longue vague sans fin, sur le sol de la Galerie Perrotin dans l’exposition “Oracles” (2019). 
Que l’on prenne place dans l’écrin rouge et or du palais Garnier ou dans le vaste espace noir et blanc de l’opéra Bastille, dès que le «noir salle» se fait, les rumeurs se taisent brusquement, et la salle entière retient son souffle, vibrant d’attente. La vie au dehors est abolie, plus rien ne compte que ce qui nous attend. Le chef surgit des coulisses, le rideau se lève, et c’est parti pour un spectacle total où tous les arts se mêlent. Mais que sait-on de tous ces artistes, tous ces corps de métier, toute cette machinerie infiniment complexe, tous ces moments qui font l’histoire secrète de chaque spectacle ? Que sait-on de ce «nid de serpents» comme disait Noureev, de cette «nef des fous», selon plusieurs directeurs ?
Ce gai couloir restitue à la perfection l’atmosphère funèbre du film « L’armée des ombres » de Jean-Pierre Melville. Pour la première fois, le centre de commandement de la résistance parisienne est ouvert au public, sous le Musée de la Libération de Paris, place Denfert-Rochereau. C’est là, à vingt mètres sous terre, que le Colonel Rol-Tanguy avait établi son PC secret durant la seconde guerre mondiale. Outre son bureau à partir duquel il coordonnait les actions de la Résistance, on y trouve différentes pièces qui abritaient un secrétariat ou encore un central téléphonique clandestin. En marge de cette découverte, la collection permanente du musée montre également une carte des souterrains de l’arrondissement, établie par un interne en médecine, lesquels corridors permettaient de circuler au nez et à la barbe de l’occupant. Ce lieu fascinant n’est à vrai dire pas complètement le sujet du jour puisque c’est une exposition temporaire qui fait le haut de l’affiche avec les projets de statue à l’effigie du chef résistant Rol-Tanguy commandés par l’écrivain Aragon au sculpteur Giacometti. 
Dans le passé, certains énoncés d’exercices arithmétiques, annonçaient le début de la souffrance. Lorsque par exemple un « marchand de vin du Midi » rendait « franco en gare de l’acheteur un fût de vin blanc pour 110 francs ». Sachant était-il écrit encore dans un ouvrage scolaire de 1921, « que le fût vide coûte à ce marchand 5 francs, le transport 8,55 francs, les frais divers 2,45 francs », il fallait en déduire à combien le marchand estimait le vin seul. Avec les diaboliques décimales, l’exécution était laborieuse. Mais c’est avec ce genre d’entraînement proprement élémentaire à l’arithmétique que la France arrivait à dénicher quelques futurs génies des mathématiques. C’est d’ailleurs pour cela que devrait ouvrir sous peu, au cœur du quartier Latin une maison des mathématiques honorant la mémoire de quelques figures du genre, passées et vivantes. L’initiation aux maths rappelle sans doute quelques cauchemars à certains. Ce qui est étonnant dans ce « Nouveau cours d’arithmétique » publié il y a cent ans pile chez Armand Colin (ci-dessus), ce sont bien ces problèmes tordus que les écoliers se devaient de résoudre. Archives
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