Dans le film « Le silencieux », sorti en 1973, Lino Ventura interprétait le rôle d’un personnage rebelle et terre-à-terre qui lui seyait à merveille. Une scène le montre face au chef des services secrets anglais. Lequel le prie de lui livrer le nom d’espions britanniques au service de l’URSS. « Mettez-vous à notre place », insiste-t-il, verre de scotch en main. Mais Clément Tibère (Lino Ventura donc), main sur le cœur lui répond: « Non, je me mets à ma place ». Ce faisant, à l’aune des valeurs à la mode, il commet une grave erreur. Il ne fait pas preuve « d’empathie », faute qui à l’heure actuelle vaut au minimum une mise au ban de la bonne société. Face au côté buté de Clément Tibère, le patron du secret service lui dit qu’alors, s’il persiste dans cette regrettable attitude, ils seront obligés de le tuer car le gouvernement british sera « vexé ». Ce qui fait que Clément Tibère, pesant le pour et le contre de ses intérêts, finira par accepter le marché. Un bref regard sur l’actualité, montre à quel point ce mot est devenu omniprésent dans le langage, au point que la réalisatrice Julie Delpy, déclarait le 18 septembre sur RFI: «Les barbares, ce sont ceux qui manquent d’empathie face à l’autre.» Continuer la lecture
S’il est recommandé de se promener dans les rues de Paris en levant toujours le nez vers sa droite, il est probable que le chat en périlleuse position à l’angle du Castel Béranger échappe au promeneur non prévenu. Ce bâtiment construit au 14 rue Jean de La Fontaine, non loin d’Auteuil, est l’un des plus beaux manifestes parisiens Art nouveau de Guimard, et le premier immeuble de rapport du style construit en France. Le panneau Histoire de Paris placé devant nous révèle qu’Hector Guimard, né à Lyon le 10 mars 1867, a su faire la synthèse entre son goût pour le néo-gothique à la Viollet-le-Duc et les matériaux modernes: « Dès la réalisation de ce Castel aussitôt surnommé « Dérangé », édifié entre 1895 et 1898, son jeune architecte de vingt-sept-ans fait figure de grand-maître de l’Art nouveau ». Le chat faisant le gros dos en grès émaillé réalisé par Gilardoni & Brault nous regardant la tête penchée du haut du premier étage intrigue beaucoup, depuis plusieurs années, les membres du Cercle Guimard: établi maintenant au Castel même, le Cercle a été fondé il y a quelques années par des passionnés pour promouvoir et préserver l’œuvre du grand-maître. Il apparentait jusque-là le chat Béranger aux chats en gargouille du château de Pierrefonds (Oise) restauré de fond en comble par Viollet-le-Duc sous le Second Empire. 
Elle parlait d’expérience. Déchue de sa nationalité allemande, Hannah Arendt expliquait en substance que la punition allait bien au-delà, puisque le statut d’apatride transformait l’attributaire en ovni indésirable dans tous les autres pays du monde. La fuite, la traque, l’internement, elle avait également expérimenté. Arrivée à Paris en 1933 à l’âge de 28 ans, elle en traitait avec toute l’acuité de sa puissance intellectuelle. Elle avait pu affronter embûches, souffrances et vexations, avec courage et même une bonne solidarité envers ses pairs, entraînés comme elle dans la folle spirale idéologique enclenchée par l’Allemagne nazie. Il lui avait même fallu encaisser le suicide de connaissances n’ayant trouvé que ce seul moyen pour échapper à la barbarie. Sauf pour Auschwitz: « Il s’est passé là quelque chose dont nous ne pourrons jamais nous arranger ». Avant de débarquer à New York en mai 1941, elle avait vécu en Allemagne le cauchemar naissant du nazisme et le long transit de son exil en France. Cet épisode a été relaté dans un livre qui sort le 4 octobre aux éditions de L’échappée, sobrement intitulé « Parias ». 
Milan Kundera dans un de ses livres, racontait une anecdote autour d’Einstein, afin d’illustrer le rapport des hommes à leurs parapluies. Selon lui, le savant s’était fait interpeller par un étudiant alors qu’il donnait un cours à Prague, pour le prévenir que le temps était à la pluie et qu’il ferait mieux de sortir avec son pépin. Mais Einstein lui répondit en substance que par précaution il avait un parapluie chez lui et un autre à l’université. Et qu’il ne pouvait ce faisant, se permettre d’en avoir deux quelque part. Ayant dit, il sortit sous la pluie sans rien pour se protéger. Depuis le début de l’année il pleut, il a plu au printemps, cet été et l’automne débute sous les eaux, c’est dire si les intempéries sont d’actualité. On devrait se réjouir de cette météo davantage conforme au climat de l’Île-de-France mais ce serait politiquement imprudent. D’ailleurs la pluie aime Paris, Caillebotte en avait même fait un très joli tableau, un couple avec un grand parapluie, marchant sur un trottoir luisant du côté de Saint-Lazare. Derrière la vitre d’un taxi récemment, (ci-dessus) la dame au parapluie rouge entretenait en quelque sorte un mythe.
Parmi tous les aficionados de belles voitures et amateurs variés de mécaniques, un artiste s’était glissé. Lors de l’inauguration de l’autodrome de Montlhéry au tout début de l’automne 1924, Jacques-Henri Lartigue (1894-1986) avait certainement dû jouer des coudes, encombré qu’il était par un drôle d’appareil photographique. Deux objectifs côte à côte comme des jumelles, que surmontait un petit cadre métallique en guise de viseur. Au moment où allait apparaître le format 24×36, il était alors possible de prendre des photos panoramiques de dimensions 6×13. Une géométrie avec laquelle Lartigue allait jouer durant une brève période mais pour des résultats séduisants en diable. Un livre était sorti en 1987 sur le sujet, avec le concours du Centre national de la photographie (CNP) et d’un spécialiste pour la préface, Michel Frizot. Intitulé « Passé composé » il en donnait à voir sur ce qu’il était possible de faire sur un format longueur, soit de droite à gauche, soit de haut en bas. 
Au creux des vacances, un hebdomadaire (1) a ressorti un serpent de mer (2): « Faut il en finir avec la psychanalyse ? » L’article constatait un net recul de la pratique dans le monde anglo-saxon, mais une curieuse persistance dans notre beau pays. En dépit de revues de la littérature professionnelle, réalisées au sein de l’INSERM, mettant en évidence la supériorité des techniques cognitivo-comportementales. Bien qu’il « n’existe guère de preuves rigoureuses de l’efficacité de la psychanalyse dans le traitement des pathologies psychiatriques ». En une époque où l’essai contrôlé versus placebo domine l’économie de la santé, il semble s’agir là d’un défaut majeur…. Et cette considération même traduit un grave malentendu! Sigmund Freud (en français Sigismond Lajoie) commença effectivement son cursus dans la sphère scientifique, spécialisé en neurophysiologie. Mais, s’étant marié, confronté à la nécessité de rapporter au foyer conjugal de quoi vivre décemment, il bifurqua philosophe. Le scientifique a l’obligation d’établir que ses assertions ne sont pas réfutables de façon expérimentale. Le philosophe, lui, s’autorise à dire ce qui lui passe par la tête sans avoir à démontrer quoi que ce soit. L’un relève de la preuve, l’autre de l’adhésion. 
Cela fera trente ans ce jour qu’un journal allait abandonner une formule qui faisait pourtant son succès. Le 23 septembre 1994, Libération deuxième et dernier du genre, titrait sur un hominidé de quatre virgule quatre millions d’années, découvert en Afrique et, faisait aussi état sur la colonne de droite de sa couverture, d’un agacement en hausse de Jacques Chirac à l’égard d’un certain Balladur, parti à Matignon signer une seconde cohabitation. Mais dans les cuisines du journal, à chaque étage d’un ancien garage, il y avait en cette veille de week-end (car le 23 était un vendredi), comme une ambiance de lourds préparatifs. Libération se lançait en effet, à dater du lundi à venir, dans une version de journal « total » dite Libération III, et destinée à donner un coup de vieux à la concurrence. Une formule bien plus épaisse, soixante-quatre pages contre quarante précédemment, pour laquelle il avait été conçue une toute nouvelle maquette. Pour tout lire, même rapidement, même en diagonale, même à la chinoise, il fallait compter au moins une heure, voire bien plus pour les maniaques de l’information. Une aventure éditoriale qui ne devait pas durer faute de moyens. Sauf que sur un an ou deux, journalistes et lecteurs avaient aimé s’y laisser prendre. 
Apollinaire y avait décelé de la littérature nouvelle. Il s’était en l’occurrence si peu trompé, dans la mesure où l’écriture de Colette pourrait en remontrer à tant de plumes actuelles. C’était en 1908 et l’écrivain associait encore le nom de son mari -Willy- sur la couverture. Le recueil s’intitulait « Les vrilles de la vigne ». Elle lui avait donné ce titre eu égard à un rossignol qui s’était imprudemment posé pour la nuit sur une vigne. Dont les pousses -les vrilles-, s’étaient si bien entortillées autour de ses pattes au fil des heures, qu’elles avaient presque piégé l’oiseau. Colette a vu dans cet incident matière à comparaison avec sa propre existence. Elle admettait que ses nuits n’étaient plus forcément sereines, mais que les vrilles de la vigne, n’avaient désormais plus prise sur elle. Cette première histoire faisait effectivement figure de parabole dans la mesure où l’écrivain n’avait eu de cesse de s’émanciper et de contrôler ceux, (femmes, hommes, bêtes) qui se seraient mis en tête de l’envelopper dans leurs filets.
Lorsqu’elle évoqua la vie de son père, Colette n’omit pas de mentionner qu’il fut blessé à Marignan en 1859. Et qu’au lieu de mourir en héros à 29 ans, comme il l’aurait peut-être souhaité, il fut simplement amputé d’une jambe. Handicap qui ne l’empêcha pas à son retour de séduire une certaine Sidonie avec laquelle il eut deux enfants dont Sidonie-Gabrielle Colette, bien davantage connue comme Colette. Et avant, croyait-il, de mourir, il indiqua où il voulait qu’on l’allongeât, « au milieu de la place, sous le drapeau ». Ce sont deux membres de son régiment de zouaves qui transmirent l’information à un certain colonel Godchot que cite Colette comme « compagnon d’armes » de son père avant de poursuivre le fil de sa narration familiale qu’elle avait commencée avec sa mère Sido. Or ce colonel Simon Godchot (1858-1940) est toujours répertorié à la BnF avec une bibliographie comptant pas moins de 66 œuvres! Assez prolixe, on lui compte notamment une « Marche des zouaves » (musique de Goueytes) et aussi un poème, « Printemps 1915 », sur une musique de Léo Pouget. Mais le piquant n’est pas là. 
L’histoire commence par un conte de fée. Un beau jour de de 1987, le peintre abstrait David Malkin et sa femme Ruth, arpentant comme souvent les galeries de la Rive gauche, poussent la porte d’une toute nouvelle galerie, rue Guénégaud, presque au coin de la rue Mazarine. Rien d’étonnant à ce qu’un peintre fréquente les galeries, mais le banal événement va se révéler providentiel. Jean-Pierre Arnoux vient d’ouvrir sa galerie l’année précédente, et le dialogue s’engage entre les trois personnages, un peu à la façon d’une nouvelle d’Henry James: le galeriste qui collectionne les « peintres abstraits des années 50 et 60 » et veut les défendre dans ce lieu, et ce couple visiblement si uni (cela se voit du premier coup d’œil). Lui un homme frêle à la barbe blanche, aux cheveux blancs un peu fous, au regard vibrant, elle visiblement plus jeune que lui, et le jeune galeriste, haute stature et moustache, vont s’apprivoiser. Deux ans plus tard, la galerie organise la première de ses expositions dédiée au peintre de soixante-dix-sept ans, qui ne pensait plus intéresser le monde de l’art parisien (tout à fait comme Henry James à sa mort, désespéré d’être si peu reconnu, incapable de pressentir sa gloire posthume). Mais la rencontre de ce fameux jour rue Guénégaud va tout changer pour David Malkin. Archives
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