Le genre artiste chez Bourdelle

Publié le 19 octobre 2026 par Philippe Bonnet

En installant le peintre Foujita sur l’affiche de sa nouvelle exposition et même en le fixant à califourchon sur le titre, le musée Bourdelle laisse un peu entendre que le peintre japonais (1886-1968) serait au centre de la scénographie. Il n’en est rien. Il est là en porte-drapeau d’un événement s’intéressant à la façon dont les artistes choisissaient de paraître, à l’atelier comme à la ville. Néanmoins Foujita est un bon emblème du genre artiste, avec sa coupe au bol, ses lunettes rondes et différentes petites choses vestimentaires faisant que nul ne l’aurait confondu avec un fonctionnaire des impôts. Sur le parcours, parmi ses pairs, il a son stand. Et, pour l’occasion, il a même été retrouvé la machine à coudre avec laquelle il s’habillait à sa guise. On la voit. S’il n’y avait le rempart de la vitrine, on la toucherait. Le fin du fin étant sa ceinture fabriquée avec un centimètre dévoyé que l’on peut distinguer ci-contre. Foujita ne se contentait pas d’être un artiste. Il exprimait son statut par ses oripeaux et c’est finalement tout le propos de cette histoire courant jusqu’au 24 janvier. Fallait-il porter les habits du moine ou non, tel Antoine Bourdelle, la réponse n’était pas la même selon que l’on était à l’époque de Gauguin ou de Dali. Continuer la lecture →

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Presse enfantine et âge limite

Publié le 16 octobre 2026 par Jean-Paul Demarez

Le 26 septembre 1946 paraissait le numéro 1 du « Journal de Tintin ». Cette revue « des jeunes de 7 à 77 ans » en aurait aujourd’hui 80. Dans le désert caractérisant les publications à la fin de la seconde guerre mondiale, sa création est une aventure. André Sinave, fondateur des improbables éditions Yes fait, en 1945, le projet d’un hebdomadaire modernisant l’ancien « Petit Vingtième » où, jusqu’en mai 1940 paraissaient les aventures de Tintin. Il s’en ouvre à deux collègues, Albert Debaty et Raymond Leblanc. Lesquels sont dubitatifs, au regard des problèmes à résoudre. Le premier, en cette période de restrictions, était de trouver du papier. Sinave, en prison au fort de Huy pour faits de résistance y a rencontré un certain Raoul Tack, détenu pour le même motif. C’est lui qui va débloquer le papier nécessaire. Il faut également un financement. Proche des milieux du cinéma renaissant, Georges Lallemand y pourvoit. Mais pour avoir Tintin, il faut joindre Georges Rémi, dit Hergé. À ce moment-là, Hergé se trouve dans la difficulté.
Depuis 1928, il dirigeait le « Petit Vingtième », supplément d’un quotidien d’obédience catholique, le « Vingtième Siècl »e. Son rédacteur en chef, l’abbé Wallez lui a commandé des récits politiquement marqués; Tintin rencontre donc, tour à tour, la dictature stalinienne « Au pays des soviets » (1930) la brutalité du capitalisme, « En Amérique » (1932), vante les mérites du colonialisme belge « Au Congo » (1931). Continuer la lecture →

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Spem in alium, une sono pour le paradis

Publié le 14 octobre 2026 par Philippe Bonnet

Entre le moment où votre âme se détache de son enveloppe terrestre, que votre conscience réalise qu’elle est au seuil du fameux tunnel avec un éclairage virant progressivement au blanc pur, puis pour finir, vous retrouver au point d’accueil du paradis symbolisé par un blason fleuri, il se passe environ neuf minutes. On ne le sait pas grâce aux gens qui ont fait l’aller par erreur avec un ébahissement remarquable plissant leur visage au retour, mais grâce à un musicien britannique connu sous le nom de Thomas Tallis, décédé pour de bon en 1585. Il aura ainsi pu vérifier si le temps de parcours correspondait à son « Spem in alium » considéré comme un sommet indépassable de la polyphonie. Suivant la forme du chef d’orchestre, il dure de neuf à dix minutes et, selon notre intuition, il aurait été commandé de nuit par Saint-Pierre car l’apôtre en chef  était alors soucieux de calmer les âmes en chemin, sur la voie de l’obscurité et jusqu’à la lumière éternelle. Il sera possible d’écouter cette merveille cristalline, le 18 octobre à Birmingham, la France étant trop occupée à débattre sur la période. Selon les places, les prix s’étagent entre 22 et quarante-huit livres sans compter le voyage, mais au su de ce que vous nous apprenons aujourd’hui en exclusivité, c’est presque bon marché. Continuer la lecture →

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Les roses d’Apollinaire s’ouvrent rue Visconti

Publié le 12 octobre 2026 par Gérard H. Goutierre

Un « sésame » peut se révéler nécessaire si l’on veut profiter pleinement de l’attrayante exposition de la galerie Boquet, rue Visconti au cœur de Saint-Germain-des-Près. Un  bouquet de fleurs (photo) dessiné par Apollinaire lors de sa convalescence au Val-de-Grâce, après sa trépanation en 1916, pourrait tromper le visiteur pressé (et peu féru en botanique). « Les Roses d’Apollinaire », titre de l’exposition, fait référence au « Manifeste de l’Antitradition futuriste » dont un original est présenté sous vitrine. Alors influencé par le futuriste Marinetti, Apollinaire y distribuait ses blâmes et ses bons points: un retentissant « Mer…de… » aux vieilles barbes et gloires déchues, tandis qu’une « Rose » était décernée aux artistes et littérateurs considérés comme les plus représentatifs de l’avant-garde. Dans les deux camps, la liste est assez disparate, c’est le moins qu’on puisse dire. Au moins témoigne-t-elle de l’extraordinaire effervescence créatrice de ce début du XXe siècle. Continuer la lecture →

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Du Pernod, du bouillon et de la Suze

Publié le 9 octobre 2026 par Philippe Bonnet

Sur un de ses papiers-collés, Picasso avait apposé le logo de la Suze, marque de liqueur à la gentiane bien connue des amateurs. Cette époque allant de 1912 à 1914, avait fait l’objet d’un chapitre à part dans le Cahier d’Arts 3-5 de l’année 1932, numéro presque entièrement consacré à Picasso. Il fut une période en effet, où les artistes s’étaient emparés de la publicité pour l’inclure dans leurs œuvres, marqueurs de leur époque. Dufy, Braque ou encore Léger le firent, avec une inspiration de bon aloi. Avant la Suze, Picasso s’était emparé du bouillon Kub, le faisant même voisiner avec une bouteille de Pernod, ce qui, du moins sur la toile, ne tirait pas à conséquence en matière de goût. C’était quelques années après que Louis Vauxcelles eut inventé le mot cubisme, néologisme au sein duquel beaucoup tentèrent d’enfermer les artistes modernes. Dans son texte sur le sujet, Maria Elena Versari, citait avec justesse et à propos de cette étiquette André Salmon, lequel pourfendit une « sotte invention de niais qui voulurent prendre Picasso pour directeur de conscience ». Lequel ne craignait pas vraiment, au passage, d’être enchaîné au genre géométrique. Dans ce numéro de Cahiers d’Art, le poète et critique d’art Pierre Guéguen (1889-1965), évoquait avec pertinence la « ligne de craie blanche sur le sol, qui fascine la poule au point de l’empêcher de la franchir », image qui selon lui symbolisait tout l’art moderne et surtout une façon de mieux souligner que Picasso avait su s’affranchir de toutes les délimitations d’autrui. Continuer la lecture →

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Café Tortoni

Publié le 7 octobre 2026 par Gérard H. Goutierre

Le 14 octobre prochain, la maison Ader mettra en vente une lettre d’Apollinaire envoyée de Nîmes le 15 février 1915 et adressée au graveur et illustrateur nantais Jean-Émile Laboureur avec lequel il entretenait depuis longtemps des rapports très amicaux. Même si ce n’est pas vraiment ce qui en fait la valeur, l’un des intérêts de la lettre est le support sur lequel elle a été écrite. Comme pour un nombre important des autres courriers du poète, il s’agit du papier à en-tête imprimé « Café Tortoni » qui fut un des grands établissements connus de Nîmes. Apollinaire y avait pris ses habitudes lors des quatre mois passés dans la ville pour sa préparation militaire suite à son engagement. Le même jour que sa lettre à Laboureur, il écrivait au collectionneur parisien André Level pour lui fixer rendez-vous le mercredi suivant: « C’est le plus grand café de Nîmes et il n’est pas très loin de la gare. » Maintes fois retrouvé dans l’imposante correspondance du poète, l’en-tête est devenu une sorte de  « marqueur » et un gage d’authenticité. À son arrivée, Apollinaire avait pourtant établi son quartier général au « Grand Café », boulevard de l’Esplanade, « établissement de 1er ordre » où se produisait toute l’année un « orchestre hors pair ».  Continuer la lecture →

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Toilette lexicale pour le Magnificat

Publié le 5 octobre 2026 par Philippe Bonnet

Une forme d’ajustement du vocabulaire à notre époque, devrait être opérationnelle d’ici la fin de l’année, concernant le « Magnificat ». Tout le monde ne sait pas forcément qu’il s’agit d’une louange à Dieu, traitée par les plus grands, de Bach à Vivaldi en passant par Mozart, Giovanni Pierluigi da Palestrina, ou encore très récemment par Arvo Pärt. Nous sommes ici en plein dans la musique sacrée. C’est un propos sublime et sublimé. Selon saint Luc, juste après avoir reçu la visite de l’ange Gabriel, Marie s’en va raconter à sa cousine Élisabeth qu’elle a été choisie pour enfanter Jésus. Il va alors sortir de sa bouche ce qui deviendra une louange destinée à rejoindre Dieu, c’est le « Magnificat ». Point besoin d’y croire pour que le chœur vous transcende, c’est de la lumière phonique, polyphonique, un miracle astral tombé d’ailleurs. Et les paroles de ce Magnificat vont donc être changées selon le site des Évêques de France pour deux raisons, communiquées au printemps de cette année, dont une qui semble faite pour ne pas choquer. Continuer la lecture →

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Lettres d’un jeune poète à un autre

Publié le 4 octobre 2026 par Jaya Sharma

En 1902, un élève officier de l’armée austro-hongroise nommé Franz Xaver Kappus écrit à Rilke. Il a dix-neuf ans, il hésite entre une carrière militaire et l’écriture, et il vient de tomber sur des poèmes de Rilke, publiés dans une revue liée à leur ancienne école. Il envoie ses propres vers, demande un avis. Rilke répond. L’échange dure jusqu’en 1908, dix lettres au total, rassemblées et publiées en 1929, trois ans après la mort de Rilke. Ce détail biographique compte, parce qu’il change la nature du texte qu’on lit aujourd’hui. Rainer Maria Rilke (1875-1926) a alors la vingtaine avancée. Il vit de bourses, de séjours chez des mécènes, de déplacements constants entre Paris, l’Italie, la Russie. Il n’a pas publié ses chefs-d’œuvres jusqu’à ce moment-là. Autrement dit, l’homme qui conseille n’est pas encore celui que la postérité retiendra. Il répond depuis une position bien plus précaire que ce que le statut du livre laisse imaginer aujourd’hui. Continuer la lecture →

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Tout sur son père

Publié le 2 octobre 2026 par Lise Bloch-Morhange

Si l’on disait à Sir Arthur Conan Doyle (1859-1930), le père de Sherlock Holmes, que son fils est le personnage le plus adapté au cinéma ou à la télévision de toute l’histoire littéraire (davantage même que le petit Hercule Poirot belge), si on lui disait qu’il fascine toujours les foules au XXIe siècle, le gentleman écossais ferait entendre un rire homérique: « Ainsi la malédiction qui m’a poursuivi toute sa vie n’aura jamais de fin! » Peut-être suffirait-il alors de lui montrer la sensationnelle série BBC avec Benedict Cumberbatch datant de 2011, tout simplement baptisée  « Sherlock », pour le réconcilier avec son encombrant détective projeté dans le monde moderne. Sir Arthur a passé sa vie à fuir son Sherlock, comme on le comprend en regardant l’interview réalisée par la Fox en 1927, trois ans avant sa mort, visible sur le Net quand on veut. On voit arriver un grand gaillard suivi de son chien qu’il caresse, sanglé dans une redingote, la moustache blanche et l’œil rigolard, nous révélant comment l’idée lui est venue: jeune étudiant en médecine à l’université d’Édimbourg, il avait observé avec beaucoup d’intérêt un de ses professeurs. Continuer la lecture →

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La 628-E8 va « comme un ange », Monsieur Mirbeau

Publié le 30 septembre 2026 par Philippe Bonnet

S’en aller sur les routes entre 1904 et 1905, en automobile Charron, nécessitait l’emploi d’un chauffeur-mécanicien. Ne serait-ce que pour réparer, faire le plein de Motricine (futur carburant Mobil) et partager les aléas tout comme les bénéfices du voyage. L’engin, très exactement baptisé Charron-Girardot et Voigt, filait jusqu’à 55 kilomètres heure en pointe et c’était suffisant pour se prendre une amende, ainsi que le raconte Octave Mirbeau (1850-1917) dans son très insolite ouvrage titré « 628-E8 ». Il n’est pas rare de numéroter une œuvre si l’on songe par exemple au « IKB-3 » désignant le bleu monochrome de Klein, mais la simple reprise d’une immatriculation est inédite sinon rare. En 1907, quand son roman qui avait tout d’un ovni, parut, l’obligation d’immatriculer était toute récente en même temps que le pays se goudronnait lentement. Octave Mirbeau et son chauffeur Louis Eugène Charles Brossette en écrivirent l’ensemble, l’un au stylo l’autre au volant. Le premier était dreyfusard, l’autre anti-dreyfusard, mais ils cheminèrent néanmoins comme deux complices, quittant bientôt la France pour la Belgique, l’Allemagne puis la Hollande. Et quand l’automobile manifestait sa bonne humeur par des bruits mécaniques appropriés, Brossette se tournait vers Mirbeau lui disant « c’est la machine Monsieur, elle va comme un ange! » Continuer la lecture →

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